z w i s c h e n z e i t e n

… einer leeren klinkerstein-bahnhofshalle aus dem vorletzten jahrhundert stehe ich, die schwere holztür knarzt in die stille, an den holzrahmen erblindeter fenster haften reste alter aufkleber. niemand kommt an in apoldas schönem alten bahnhof, nur wenige fahren ab. die sonne summt, ich stelle mir vor, wie an sommerabenden dicke fliegen daran verbrennen. draußen bringt der wind kälte und die ersten schneeflocken des jahres mit.

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2. Vom Ankommen, Abfahren und Bleiben