dort, wo brooklyn und der atlantik sich treffen steigt man aus der subway und ist plötzlich nicht mehr in new york. coney island hat den charme heruntergekommener unterhaltungsindustrie. es ist schön. direkt neben dem atlantikstrand mit seinen möwen beginnt der breite holzsteg mit buden (“shoot the freak – entertainment for the hole family” – man beachte den unverhofften wortwitz) und kneipen, auf den bänken am steg sitzen menschen und sprechen auf russisch in ihr handy, leute joggen vorbei, die untergehende sonne färbt die szenerie gold ein. dahinter erstreckt sich brachliegendes gelände mit allerlei seltsamen stahl- und eisengebilden, denen im sommer vielleicht wieder leben eingehaucht wird. meinen augen hat sich der sinn dieser in den abendhimmel ragenden masten nicht erschließen können, und ja, kant hat recht – umso interessanter schien mir die gegend.

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nach einem trüben pariser winter kam die einladung an den südwestlichsten zipfel englands gerade richtig. dort, in einer grünen, vergessenen gegend, hatten sich freunde für eine weile niedergelassen. an der küste des rauschenden atlantiks sind wir endlose wege und pfade zwischen ginster und schafen abgelaufen, danach und davor gab es den apéritif, viel zu erzählen, vergleiche zwischen französischem stadt- und englischem landleben zu ziehen, zu lachen, zu staunen und zu sehen.