z w i s c h e n z e i t e n

es wird sommer und es regnet leise. dazu schneit es weiß pollen vom nachbarbaum. die watteweißen pollenflocken legen sich auf das hofsofa, die tastatur, die wäsche, die seit ein paar tagen trocken an der leine hängt, auf des fleckenhundes nase und in den kaffee. irgendwann ist alles weißbeflaumt. von ferne kommt wie ein soundtrack zum gemächlichen flug der pollen techno, tauben gurren, jemand hat auflauf mit ziegenmilch gemacht und ruft zum essen.